El Gran Poeta

Poema en estilo libre que luego de su publicacion en mi blog dio pie a una especie de continuación de parte de Quiqué Buñuelos en "Esquivo", podrían leerse los dos juntos.. Dios los cria y Humo los junta..

Hoy se murió el poeta
decía la pantalla de Crónica TV
yo miraba absorto en pensamientos de la nada,
tus piernas chuecas descansaban entre las sabanas revueltas.
Hoy se murió el poeta que entrego su vida al amor
que escribió mil versos apasionados
y es solo una placa roja en un canal amarillo
y vos sabes quien era
porque te escribió a vos
que estas borracha en la cama, con las medias corridas
y ni te acordas del poeta
ni de mi, ni de nadie
tenés la mente tan difuminada como tu rimmel
Hoy se murio el poeta al que conocí, el best seller
el que conoció al Bucay y no le pareció careta
y a vos no te importa.. .. hey te hablo a vos, boluda!
se murio tu ex novio, el poeta de calle corrientes
al que todos querían
al que todos chupaban las medias y él por dentro lloraba
porque vos no lo dejabas chuparte mas
y un día te viniste conmigo, a esta pocilga
donde la palabras son cuchillos oxidados
que cortan al amor como un queso viejo y verde
un queso degenerado
el amor rancio de tu corazón
que no se inmuta por la muerte del poeta
el amor vencido en tu cartera, descansa junto a una rhodesia
Hoy se murió el gran poeta
el que sabía que iba a morir solo
el que dedicó odas a la mas zorra
a vos
Y yo sigo acá, sentado frente a la tv en blanco y negro
llorando por un tipo al que vi dos veces
llorando por el poeta que partió a otros pagos ,
a olvidarse de tu recuerdo gris;
El rey de las letras que siempre sufrió
porque sabía que tu corazón era de otro
un tipo al que le escribías cartas y llamabas en dormida
Yo tambien lo sé, que no soy nadie
ninguno de los dos conoció jamas tu amor
ni el gran poeta ni yo

Esquivo

Te entrego este "queso verde que es mi amor oxidado" (cita), le dijo esa madrugada mientras la lluvia se escabullía por entre los pliegos de su pollera tableada y su cigarrillo mojado se consumía a duras penas en la esquina del café.
El no respondía y sus ojos buscaban perderse en la pared de enfrente, en un punto fijo de ese mural pintado al aerosol.
Ensimismado no contestaba...no contestás, lo sigo esperando, desde acá, desde algún lugar; entoncés buscó su beso, ese beso sin amor ese beso semanal que anulaba al momento de humillación. ¡Pero no me diste una respuesta!
El esquivaba su boca con movimientos bruscos y distantes.
Habían pasado ya ocho meses en esa esquina u ocho años, ya no lo sé. La vida sin amor se le esfumaba a vista de sus ojos empañados casi ciegos.
¿Siempre había sido él el de esta reiterada escena de esquina de café?...Estaba confundida. Tenía ganas de explotar, de que cayese un meteorito de esos de las películas que agrietara la tierra y que las grietas se la tragasen hasta el fondo; y que luego la tierra sanase para dejarla encerrada para siempre dentro de sí.
Tenía ganas otras veces de verlo sufrir por no recibirla vez tras vez y vez tras vez, infinitamente.¡Sí!, algunas veces deseaba esto más que desaparecer.
Quería verlo igual que Herácles,desarmado, sin pira ni Filoctetes, sufriendo, ardiendo con sus pellejos colgando eternamente, humillado y sin poder, divertida riendo ante su venganza. Sí, pensar esto me causaba placer.
Pero ella ya está muerta, ya es tarde para regodeos de la imaginación. Finalmente él la abandonó. Se alejó un día de esquina de café, corriendo por las pendientes adoquinadas dejándola en la lluvia, fría y dura, paralizada, neutra, escasa, carente y precoz de amor, con las venas abiertas derramándose en las grietas de la tierra, con sus sueños espiralados pereciendo, idos y olvidados para siempre.
¡Cómo Hércules perdería su poder ante un triste queso resquebrajado y verde, putrefactamente rancio!
La tierra no recibe a los dioses...

no future

Nos vamos al campo
O me quedo y estudio letras
Y empiezo por la A
(Obvio)
Y la escribo en la pared
Dentro de un círculo
Y nos hacemos anarquistas
Y de paso punks
Con cresta, borcegos y escoceses
Bien de postal 77 de Londres,
Junto a una cabina de teléfono roja
(O de París)
O vamos a París, entonces
a caminar por callecitas
Tan parecidas a estas
Encontrémonos sin avisarnos
Escribámonos en hojas en blanco

Y vamos a París
Con la Rayuela, viste.

Polaroid Rutera

Tres perros tironean de su falda a lunares
de un feo especial
pero ella la lleva como ninguna
Hermosa a su manera
Sus ojos abiertos miran hacia arriba,
llenos de cielo y verdes como el pasto
que la rodea
que la abraza
Los flashes no la inmutan
No es el glamour lo que le atrae
Ya nada puede hacer, salvo posar
No se defiende, trató de hacerlo
por eso está muerta,
tirada en los yuyos al costado de la ruta
rodeada de policías y peritos
sacándole fotos
con tres perros tironeando de su falda a lunares

EL DEMENTE

el demente anda repartiendo gritos por las calles
harapiento repleto de heridas
hijo de la mas puta de todas
bastardo y maldecido
no tuvo enemigos
apenas verdugos
rego con su sangre los nauseabundos rincones de una fabrica
desobedecio patrones
encabezo rebeliones
las torturas lo enmudecieron
escupio el asado de explotadores y entregadores
quiso amar
pero ninguna quiso correr con el por las noches
su piel fue de fuego
y hoy es cenizas
no tiene frio
ni lagrimas
el demente simplemente mira a lo lejos
esas banderas rojas / esos obreros marchando
no sueña con hembras voluptuosas
sabe que son veneno poderoso
sin embargo por las noches cuando consigue dormir
sigue soñando con la revolucion.....

La indesnudable
prendida fuego.

El encadenado en su furia
cae
bajo el olmo gris.
Yace en su pico negro
que aguarda
y rasguña
la palma del muerto.
Que aguarda y rasguña
la palma del muerto.
Cuencas cuales siervos
en su pestilencia pútrida,
ojos de antaño
devorados por lobos
que acechaban tu guarida.
Aguardando al veneno unívoco,
al cáncer del apóstol que ha renunciado
al críoy lo entierra vivo,
y guarece en su cáncer.
Yo te guarezco en el cáncer,
y despojo las piedras
en tu sangre negra de cuervo en la hoguera.
La memoria envenenada de sombras,
de hombres;
la memoria de vidrio.
Inmolarme en la memoria
que me aguarda en la jaula,
la fuerza marchita.
La dama reside en el tedio de su asfixia
y cierra la puerta tras de sí.
Con ella los bailes, las aves diurnas,
agua,
el cuerpo, que es cárcel,
se abre al viento
y huyen las criaturas
que de su lecho bebían.
La dama reside en el tedio de su asfixia
y cierra la puerta tras de sí.
Mis criaturas son sordas,
huecas frente al miedo,
se agachan ante la angustia
y se desvanecen en mi noche antigua.
La dama reside en el tedio de su asfixia
y cierra la puerta tras de sí.
Se oyen aplausos.

Rastrillaje de epidermis

Tus pómulos rojo rubí, tus labios mojados, tu piel mandril. Desechos. Carroñas de baba, tu piel en charcos. Desquicio. Luz tenue, la vela: tortura. Caminos de piernas, paredes de carne. Oído inquieto a la fantasía maestra. Movimiento del cielo, suspiros sagrados. Sudor en sales, olores blasfemos, toqueteo insano en cuerpos ajenos. Mañana a sangre fría, merienda en la tarde naranja fuego, truenos y lluvia en la noche hibrida, tu grito de pesadilla en la realidad infinita. Una compra falsa y el whisky maldito, la pastilla equivocada: psicosis in Vitro.
Subsuelo de ánimas, caras en criptas. Una muñeca, porcelana maldita. Coraje tus senos de leche suscitan, el labio mordido por el diente pesimista. Damos la vuelta a la cama en juego surrealista, dejando entrever una pista de líquidos que obnubilan la vista.
Etapa fálica y bendita, esperando el lobo, acecha a Caperucita. Desengaño a la vista, a la rima estúpida a veces Dioniso también la vomita.
Dejado de la lado el cordel de vocales, el cordón umbilical del sueño versificado, vuelo y vuelvo el acecho sombrista, de tu mirada astuta, brillosa, extraña.
Conservando el tiempo limo mis asperezas, tertulia fúnebre que acompaña nuestro empañe. Pezuña morbosa que arrastra y forma túneles en el corazón perdido que pregunta donde queda su hogar mirando el sin sentido.
Fines y principios. Comienzos de terminaciones.
Arreglo del desarreglo.
Orden del desorden.
Escrito en el desorden.

des-aparezco

subo al tren
desaparezco en mi capucha
y en las palabras de los otros

bajo del tren
desaparezco
entre los cuerpos
de los cientos
de hormigas viajantes

espero el colectivo
desaparezco en la cola
de los aspirantes a sentados

subo al colectivo
desaparezco en
el apretado mundo
de los rechazados
al infierno

bajo del colectivo
desaparezco nuevamente
detrás del escritorio
detrás del teclado

puta alienación...

Pompeya inerte

Pléyades
Rústicos músculos,
en una Pompeya inerte.
Cuerpos pétreos
tras el final volcánico
que los eternizó.
Faltó el clic
de la foto muda.
Faltó el dios
que prometió eternidad
luego del sacrificio.
En esa última
danza de tules,
de lujuria ante el fuego,
de vino y sexo profano,
Vulcano derramó
en un vómito de llamas,
su simiente final.

deja vu

brazos de ramas
danzan bajo la luna
recortando la plateada luz

se buscan
retrocede

se buscan
se buscan

brazos en la noche
no quieren dormir

si van a beber
que sea un beso

copas deshechas de madrugadas
balbuceantes palabras
dichas en oídos

te busco
te busco

deja vu:
soy predecible
ya lo se

deja vu:
deja de encontrarme

minúsculo dios

Maldito el séquito de demonios de dios, con él como mismísimo soberano al mando
Maldito ese que en su gran y eocuente carcajada se esfuerza por aplastarme...
Malditos él y ellos, los que se regodean con el sufrimiento ajeno desde sus opulentos palacios de mierda y brilantina...
Malditos estos espíritus de mi mente y de mi realidad que exasperan mis fuerzas y no puedo golpear...
Maldito este año...
Maldita miseria que busco ignorar...
Maldito este hielante frío otoñal...
Maldito mi cuerpo, mis textos, mi hogar...
Maldito dios de ellos, el que me hizo

esperardesearamarcreersoñar

Maldigo tu nombre porque no sos amor, no sos perdón, ni compasión...
solo sos el Rey Satanás...
Me arrastré ante tus nubes grises de alquitrán
Supliqué por mi muerte
Supliqué por fe
Supliqué Supliqué Supliqué
pero sos maldito
maldito maldito
no hay nada que esperar

hijo de remil puta demonio del mal!!!

(Tan minúsculo pero con un culo mayúsculo)

Humo suburbano 7 de Junio

La Zombie llegó a las 6.45 al PeCe con sus cuadros,pinturas dibujos telas,cachivaches, parte de la feria, etc...
Con Pablo Del Pino y Nora Fiñùken empezamos a acomodar mesas, manteles y esas cosas, en segundos llega la Bukowskiana y terminamos lo demás,la feria de humo que cada vez es mas grande, acomodamos la expo de Mavi Baroni, Lucho y los dibujos zombis hasta en el baño.

Llegan Xergito , Ivana, Florencia Prats, y después llego la gente, cuanta gente! Amigos del barrio, profesorados, recitales, muchas caras conocidas.

El clima en la lectura de poesía, increíble,los valientes del micrófono abierto,los chicos de la Editorial CILC (casi incendio la casa),que también trajeron su feria. Y Humo Suburbano, con su poesía y una tela negra con telarañas, calles, bondis, humo...

Leyeron los integrantes de HUMO, la sucesión de imágenes suburbanas no se agotaba, la gente miraba extasiada (?) a estos poetas suburbanos que dejaban la vida y la cordura en el escenario, la cordura, la cordura se perdió a lo largo de la noche... y dimos pie a las bandas.

Arrancaron los chicos de Kontenido Explicito, seguidos por Los Amigos de Tosh, Desmadre con escenografía incluida, cerró Muerte Lenta, y seguimos, seguía la gente las birras los puchos las birras los puchos las birras los puchos,fernet, las birras y los puchos de distintos sabores.

Agradecimiento especial: A Aníbal, a la gente,a las bandas, los chicos del cilc, y a todos los que se sumaron a humo suburbano.

Y a los que no pudieron estar: Juan Borges y Claudia Isabel.

Gracias!!

Tierra

Bajo el polvo húmedo la sepultó, mientras el gato asustado vomitaba una bola de pelo.La tierra de rancio y putrefacto olor se impregnó en mi nariz desde ese día.Hoy solo huelo tierra que circula y circuncisa mi cuepo, tapa arterias y ambos hemisferios de mi cerebro loco.Me levanto y no quiero hacerlo; escupo palabras llenas de resentimiento sin saber a quién las dirijo...escupo tierra y muerte, muerte y tierra...No escupo mis entrañas porque me es imposible, no escupo mi sangre porque no me es posible.¿Quién estará conmigo el día de mi muerte?La tierra, la tierra que la enterró aquel mayo cae sobre mi y me sepulta a cada momento; la diferencia son nuestros ojos. Ella dormía serenamente con sus cristalinos ojos entreabiertos, ojos que yo besaba, y la sangre reventada de sus pulmones saliendo desde su dura boca entreabierta; mientras que yo, camino muerta con mis ojos cerrados al presente para no ver, comiendo mi veneno sangre para no herir.Me levanto y me acuesto y la tierra no alcanza para acabarme...me levanto y me acuesto ¡siempre muerta!¿Quién estará conmigo en los días de mis asusencias?Mi yo y mi otro yo, el maligno, el triste, el que se apoderó de mi rostro en algún momento que no recuerdo, me odian...y hoy...¡no me recuerdo! no me encuentro...¡Quién estará conmigo en las noches de mis muertes y en las auroras de mis perdiciones?¿Pasará este temblor absurdo, esta continua náusea por vivir?Huelo a tierra pestilente...Huelo a mugre...Huelo a resentimiento a maldad a mierda huelo a la misma nada.Tapo mi nariz para no olerme pero el recuerdo permanece y me asquea y me pregunto ¿Quién me salvará de podrirme por completo?¿Quién estará conmigo el día de mi entierro? Vida sin metáforas, prosa sin metáforas, sin recursos absurdos al momento de escupir palabras....no pretendo poesía hoy....¡Quién vendrá el día de mi muerte?Hoy es ese día ¡Todos son ese día!Lágrimas de tierra afloran y ruedan haciendo surcos por mis mejillas...la respiro...la trago....la saboreo...y no quiero escupirla....¿Quién estará en los días de mi muerte?Mil parásitos carcomen mis órganos...mil lombrices se refugian en mi interior...ya no hay poesía aquí. Ya no hay mundos ficticios....tampoco realidades...ellos devoraron todo...ellos absorvieron mi mundo con sus grandes dientes con olor a tierra...¿Quién me aceptará el día de mi muerte?Sólo quedan ellos

Lector desenfrenado

Pasea entre las mesas,
mirada altiva,
buscando su próxima lectura.
Lee a cada una de las putas
minuciosamente.
Elegirá a la
desalineada,
la escrita sin renglones,
la tachada,
la de manchones negros en los ojos,
y uñas rojas despintadas.
Feliz con su elección
se la lleva y la reescribe
cada noche.

(personaje II)

Pesado presente y futuro

No hay rastros de sangre, la herida solo deja supurar insomnio recordatorio. Envuelto en una cortina miro el claro del cielo, me toca otra vez extrañarte. Volver atrás seria hermoso, macabramente hermoso. Pregunto en la puerta si todavía atienden a arrepentidos; dicen que mi palabra ya no vale se impregno de olor a mentira. ¿Qué tiempos tendrán que pasar para volver a vos? Sueño en el camino la pesadilla de mi ira incontrolable, del juego creado en bases oscuras. Nos sacamos lo peor y lo mejor de sí. Que traumático lo de mirar el sector curvico de tu postura. Nunca pensé que era capaz de enseñar algo, menos a enfermarse. Hoy te toca la tarea del buen pulso. Te enferme hasta dormida, levante el velo y vi tu mano agitándose frenética. Estabas dormida. Hoy ya no sostenes la pared con tus manos: ese era tu juego favorito. Hoy te reflejas en tu espejo con otro fantasma. Yo laburo en tajos dulces que buscan mi inspiración, mi arte; una vez conocida la parte técnica esmerada lo demás es tirado a la parte de residuos pensamentales. El hombre nunca es perdonado; es marioneta de un pubis, de un cosquilleo cronometral, de una descarga simbólica, de tres agujeros patrimonios de la necesidad. No existe el miedo a la soledad, existe el miedo a no tener donde entrar un rato. Que falsos que son al llorar, están pensando con lo que no se van a quedar, están pensando que ahora se acabo la facilidad y que hay que salir a pescar pescados nuevos. Pobres ilusos aman las cosas que tienen, pero no lo que no tienen. Gran error.
En la autopsia de mis sentimientos, después de muerto la mala praxis no tiene fundamento para su denuncia, por eso me escabullo en el dolor del amanecer con el cuerpo inquieto, envuelto en la cortina pidiendo a gritos la noche eterna.